blog, te amo.

Blog culiao. Aveces te odio chuchetumare. De repente paso por acá y me acuerdo de que no he escrito una mierda, y vamos pensando en qué mierda escribir.
Y seguimos pensando.
Hasta que no aguanto más y me largo cara dura. Pero nunca quedo conforme. Y después pienso que qué tanta weá con el blog, acaso debiese escribir una weá la raja acá?
Acaso hay algún weón/ ona que escriba una weá la zorra en este sitio? Acaso encontrai a un weón artista, un weón que no se quede en el puto diseño del blog htmleado?
No pos blog culiao, acá con cueva encontrai weones que intentan escribir su vida toda garabateada de frases culiás indignas.
Así que qué tanto le ponís chuchetumare, mirándome con ese aire de weón insatisfecho.
Acá escribo lo que puedo weón, no estoy acá pa ganarme la admiración de un puto pelagato que pase de cueva, (sí, de cueva) por este blog.

La altanería te la podís meter en el el culo, blog de la tonta de la perra de la conchatumare.

Esta weá soy, así que chúpalo.

Este blog se ha convertido en ese chicle que tanto te gusta y que lo tienes ahí entre las muelas hasta que no le queda más sabor. Nunca sé cuando acabar con algo o alguien. Donde está la palabra final , el epílogo.


En todo este tiempo en este sitio he aprendido casi nada. Sigo pensando lo que pienso hace tiempo ya.


Tanta gente en estos lugares no se justifica. Y por si fuera poco, nadie tiene muchas cosas que decir, sobran las divagaciones con sabor a bostezo... y la verdad esto parece una vidriera en el paseo ahumada , o peor aún, mercaderia de cuneta.


Nunca tuve tantas intenciones de abandonar este lugar. Y seriamente me parece que no vale la pena nada de lo que escribí. De hecho creo que moriré con este blog en forma anónima. De pura Verguenza. Verguenza sin cremillas porque no me salen en este teclado chino.


Y como ya lo comuniqué a mi familia, si muero , quiero que me cremen. Nada de tumbas estúpidas con caca de ratón. Los cementerios son la idea más egocéntrica del ser humano. Solo un egocéntrico aspira a ser visitado después de muerto. Yo quiero que me cremen y mis cenizas se las pueden meter por el hoyo si así lo desean. Quizás en el coño de alguna ramera, como último deseo. Si Dios es todo poderoso me armarà de nuevo, pienso. Espero que esta vez lo haga bien.


Estas semanas han sido casi como el hoyo. Todo se ha confabulado para que dìa a dìa hayan piedras en el camino de mi añorada perfecta vida. Piedras weonas al fin, porque por muchas piedras que tenga, estoy decidido a seguir en la lucha. Aunque dìa a dìa me juegue el pellejo.
Ademàs que sospecho que las fluctuaciones de la suerte son elaboradas por nosotros mismos, en nuestras mentes.

Y mi mente es muy, pero muy traicionera.

Una a una fueron cayendo las hojas que dejé de escribir

La tarde me tiende una trampa con su sol amigable. Y pienso en salir, en hacer algo que me acomode. Las culpas y los pretextos se han cristalizado, formando pasillos mentales entre los cuales me muevo.
Cada uno sabe lo que sabe, y mi arte quizás, consiste en pretender saber lo que no sé. Si mi memoria no me hace una finta, la última vez que quedé al descubierto me dí de latigazos con lo que me restaba de soberbia.

Ponganle timbre, la mutación está finalizando.

Publíquese e imprímase.

El síndrome del falo competitivo

Un rumor. Ha surgido un rumor y ha sido tan fuerte que incluso llegó hasta mis oídos. Lo digo así porque generalmente soy el último en enterarme de las cosas.
El trabajador más flaite del taller se tiró a la vendedora más atractiva de la oficina.
- No weon, no es posible esa weá.- exclamé.
- No te digo? eso es lo que me contó Daniel - me dice Marcos.
- Pero cómo!? si ese weón es un cuma!
- Han salido varias veces juntos.
- Chucha.

No sé si será verdad.
Pero me hace pensar en un par de cosas.
Por ejemplo, ésta:


Por qué chucha no me la tiré yo antes.!!!!

esta vida que no sangra

Volverse monotemático en este planeta redondo que gira sobre sí mismo y alrededor del Sol que tb es redondo y también gira, no es en absoluto un pecado.

De qué se trata todo? de volvernos locos?. Los mismos días, los mismos meses, las mismas estaciones, los mismos sucesos, las mismas personas, todo se repite, todo es igual.



Supongo que por eso la originalidad es tan apreciada. Que alguien haya decidido hacer algo de una manera diferente es todo un progreso. Solo de pensar algo nuevo alcanza para sentirse orgulloso. Esto es una cárcel y en algo tenemos que entretenernos.



El punto es que no se me ocurre n.a.d.a.